remoalsur

Desierto No hay ningún nombre que no sea desierto. No hay un desierto que no haya sido, en otro tiempo, un nombre. El desierto es distancia de nuestros destinos. Nuestra voz se consume en la distancia. En alta mar, arrójate. Oirás a Dios. En el desierto, adéntrate. Dios te oirá. La muerte es solo audible para la muerte. Toda claridad nos ha llegado del desierto. Mi obra es libro de la arenas, no por la luz sólo, sino por la desnudez austera. El desierto está en la palabra que no puede ser escuchada. Edmond Jabés

Desnudo se es todo rostro. Es desierto la desnudez que no es promesa. Desierto. Ocre, amarillento. Llama horizontal de las arenas. Si hay un paisaje que dibuja este territorio, el de la espera, el del frágil interregno entre miedo y la esperanza, es el desierto. La desnudez hecha paisaje, o el paisaje de la desnudez. No la desnudez todavía carne. Desnudez sin ser de un cuerpo, ni no serlo. Afuera sin ser afuera, tampoco sin ser adentro. Ausencia. (Desollado, más que desnudo.) de Flecha en la niebla Hugo Mujica

Teorema Escena final: estacion de tren: desnudez baldío: llorar la tierra desierto: aullido ceguera iluminación Pier Paolo Pasolini "... Esperanza,mar,desierto, sangre, monte rodador: libertades de mi alma clamorosas de pasión, desfilando por mi cuerpo, donde no se quedan, no, pero donde se despliegan, sólo por amor." Miguel Hernández

Resistir es crear." La poesía es la exaltación, el amor, la simpatía, la fiesta, el juego. En la resistencia a la crueldad del mundo y a la barbarie humana hay siempre un sí que anima el no, ...un sí a la libertad, un sí a la poesía del vivir. Edgar Morin

Ah, mis amigos, habláis de rimas Ah, mis amigos, habláis de rimas y habláis finamente de los crecimientos libres... en la seda fantástica que os dan las hadas de los leňos con sus suplicios de tísicas sobresaltadas de alas... Pero habéis pensado que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio de crecida desnudo casi bajo las agujas del cielo? Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde „la división“, despedido del „espíritu“, él, que sostiene oscuramente sus juegos con el pan que él amasa y que debe recibir a veces, en un insulto de piedra? Habéis pensado, mis amigos, que es una red de sangre la que os salva del vacío, en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire, de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio, a no ser una escritura de vidrio? Oh, yo sé que buscaís desde el principio el secreto de la tierra, y que es arrojaís al fuego, muchas veces, para encontrar el secreto... Y sé que a veces ha...

AXIS MUNDI Desciendo desciendo al cuerpo y veo la lombriz de mi espíritu alojada en mi vientre. Subo, subo en espiral hacia el motor del mundo huyendo huyendo del mareo del mal de ser sola tan sola entre las vísceras subo al latido me alojo en su arritmia y descubro mi rostro de lombriz adherida a las válvulas y asciendo sigo ascendiendo en busca de una razón que diera sentido a mi existencia me deslizo en la tráquea bloqueo las palabras asciendo resbalo. Hay un agua viscosa tras los ojos resbalo y se me pegan imágenes de un mundo apenas insinuado asciendo y al llegar a la cúpula descubro que sus paredes lisas transparentes, vacías tienen la textura carnosa de mi vientre. He bajado al espíritu he subido al instinto. La misma lombriz tensa el eje que mantiene erguida mi cintura. El nombre que le ponga ahora será el tuyo pero su nombre es el de aquellos que he amado de aquellos que amaré es todos y ninguno el eje que mantiene erguida mi cintura me previene de ti te crea a mi medida y asu...

Quien se arranca el corazón del pecho en la noche, quiere alcanzar la rosa. Suya es su hoja y su espina, a él le deposita la luz en el plato, a él le llena los vasos de aliento, a él le susurran las sombras del amor. Quien se arranca el corazón del pecho hacia la noche y lo lanza a lo alto, ése no yerra el blanco, ése lapida la piedra, a él le suena la sangre del reloj, a él le quita su hora con un golpe el tiempo de la mano: el puede jugar con pelotas mas bellas y hablar de ti y de mí. Wer sein Herz aus Brust reißt zur Nacht, der langt nach der Rose, Sein ist ihr Blatt und ihr Dorn, ihm legt sie das Licht auf den Teller, ihm füllt sie die Gläser mit Hauch ihm rauschen die Schatten der Liebe. Wer sein Herz aus der Brust reißt zur Nacht und schleudert es hoch: der trifft nicht fehl, der steinigt den Stein, dem läutet das Blut aus der Uhr, dem schlägt seine Stunde die Zeit aus der Hand: er darf spielen mit schöneren Bällen und reden von dir und von mir. Paul Celan. fotos: jugar con mad...