remoalsur

Resistir es crear." La poesía es la exaltación, el amor, la simpatía, la fiesta, el juego. En la resistencia a la crueldad del mundo y a la barbarie humana hay siempre un sí que anima el no, ...un sí a la libertad, un sí a la poesía del vivir. Edgar Morin

Ah, mis amigos, habláis de rimas Ah, mis amigos, habláis de rimas y habláis finamente de los crecimientos libres... en la seda fantástica que os dan las hadas de los leňos con sus suplicios de tísicas sobresaltadas de alas... Pero habéis pensado que el otro cuerpo de la poesía está también allá, en el Junio de crecida desnudo casi bajo las agujas del cielo? Qué haríais vosotros, decid, sin ese cuerpo del que el vuestro, si frágil y si herido, vive desde „la división“, despedido del „espíritu“, él, que sostiene oscuramente sus juegos con el pan que él amasa y que debe recibir a veces, en un insulto de piedra? Habéis pensado, mis amigos, que es una red de sangre la que os salva del vacío, en el tejido de todos los días, bajo los metales del aire, de esas manos sin nada al fin como las ramas de Junio, a no ser una escritura de vidrio? Oh, yo sé que buscaís desde el principio el secreto de la tierra, y que es arrojaís al fuego, muchas veces, para encontrar el secreto... Y sé que a veces ha...

AXIS MUNDI Desciendo desciendo al cuerpo y veo la lombriz de mi espíritu alojada en mi vientre. Subo, subo en espiral hacia el motor del mundo huyendo huyendo del mareo del mal de ser sola tan sola entre las vísceras subo al latido me alojo en su arritmia y descubro mi rostro de lombriz adherida a las válvulas y asciendo sigo ascendiendo en busca de una razón que diera sentido a mi existencia me deslizo en la tráquea bloqueo las palabras asciendo resbalo. Hay un agua viscosa tras los ojos resbalo y se me pegan imágenes de un mundo apenas insinuado asciendo y al llegar a la cúpula descubro que sus paredes lisas transparentes, vacías tienen la textura carnosa de mi vientre. He bajado al espíritu he subido al instinto. La misma lombriz tensa el eje que mantiene erguida mi cintura. El nombre que le ponga ahora será el tuyo pero su nombre es el de aquellos que he amado de aquellos que amaré es todos y ninguno el eje que mantiene erguida mi cintura me previene de ti te crea a mi medida y asu...

Quien se arranca el corazón del pecho en la noche, quiere alcanzar la rosa. Suya es su hoja y su espina, a él le deposita la luz en el plato, a él le llena los vasos de aliento, a él le susurran las sombras del amor. Quien se arranca el corazón del pecho hacia la noche y lo lanza a lo alto, ése no yerra el blanco, ése lapida la piedra, a él le suena la sangre del reloj, a él le quita su hora con un golpe el tiempo de la mano: el puede jugar con pelotas mas bellas y hablar de ti y de mí. Wer sein Herz aus Brust reißt zur Nacht, der langt nach der Rose, Sein ist ihr Blatt und ihr Dorn, ihm legt sie das Licht auf den Teller, ihm füllt sie die Gläser mit Hauch ihm rauschen die Schatten der Liebe. Wer sein Herz aus der Brust reißt zur Nacht und schleudert es hoch: der trifft nicht fehl, der steinigt den Stein, dem läutet das Blut aus der Uhr, dem schlägt seine Stunde die Zeit aus der Hand: er darf spielen mit schöneren Bällen und reden von dir und von mir. Paul Celan. fotos: jugar con mad...

... Aire para librarnos del muérdago de las palabras y de las telarañas de la visión y del cementario de los visajes, de modo que la inocencia de la sangre sea, sin más, la que mire y sea mirada por las „visitas“ del límite... ... Aire para escapar, asimismo, al país de los descubrimientos con el „amigo“, o el „complice“, en verdad, que los orejeaba, invitándoles a sobrevolar o a pulsar, invisiblemente, los límites... y en cuyos estremecimientos, al igual que en las gramillas, fluían, ya, todas las pistas de los misterios... ... Aire para reconocerse en la extraneza del amanecer Aire para no morir de amor y de nada sobre las azoteas que han quedado, repentinamente, sin nube... ... Juan L. Ortiz

Para que los hombres Para que los hombres no tengan vergüenza de la belleza de las flores para que las cosas sean ellas mismas: sensibles o profundas de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo por penetrar en el mundo, con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños, o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento, para que podamos mirar y tocar sin pudor las flores, sí, todas las flores, y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada, para que las cosas no sean mercancías, y se abra como una flor toda la nobleza del hombre: iremos todos hasta nuetro extremo límite, nos perderemos en la hora del don con la sonrisa anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra. Sí, el nocturno en pleno día Sí, el „nocturno en pleno día“. Qué reposante la sombra, el baño del asombra. Algunos brillos, algunas florescencias.Y, ah, reencotrar el centro de relación. Delicias de la flores submarinas, frágiles delicias. La noche íntima está llena del mundo. E...