remoalsur

Quien se arranca el corazón del pecho en la noche, quiere alcanzar la rosa. Suya es su hoja y su espina, a él le deposita la luz en el plato, a él le llena los vasos de aliento, a él le susurran las sombras del amor. Quien se arranca el corazón del pecho hacia la noche y lo lanza a lo alto, ése no yerra el blanco, ése lapida la piedra, a él le suena la sangre del reloj, a él le quita su hora con un golpe el tiempo de la mano: el puede jugar con pelotas mas bellas y hablar de ti y de mí. Wer sein Herz aus Brust reißt zur Nacht, der langt nach der Rose, Sein ist ihr Blatt und ihr Dorn, ihm legt sie das Licht auf den Teller, ihm füllt sie die Gläser mit Hauch ihm rauschen die Schatten der Liebe. Wer sein Herz aus der Brust reißt zur Nacht und schleudert es hoch: der trifft nicht fehl, der steinigt den Stein, dem läutet das Blut aus der Uhr, dem schlägt seine Stunde die Zeit aus der Hand: er darf spielen mit schöneren Bällen und reden von dir und von mir. Paul Celan. fotos: jugar con mad...

... Aire para librarnos del muérdago de las palabras y de las telarañas de la visión y del cementario de los visajes, de modo que la inocencia de la sangre sea, sin más, la que mire y sea mirada por las „visitas“ del límite... ... Aire para escapar, asimismo, al país de los descubrimientos con el „amigo“, o el „complice“, en verdad, que los orejeaba, invitándoles a sobrevolar o a pulsar, invisiblemente, los límites... y en cuyos estremecimientos, al igual que en las gramillas, fluían, ya, todas las pistas de los misterios... ... Aire para reconocerse en la extraneza del amanecer Aire para no morir de amor y de nada sobre las azoteas que han quedado, repentinamente, sin nube... ... Juan L. Ortiz

Para que los hombres Para que los hombres no tengan vergüenza de la belleza de las flores para que las cosas sean ellas mismas: sensibles o profundas de la unidad o espejos de nuestro esfuerzo por penetrar en el mundo, con el semblante emocionado y pasajero de nuestros sueños, o la armonía de nuestra paz en la soledad de nuestro pensamiento, para que podamos mirar y tocar sin pudor las flores, sí, todas las flores, y seamos iguales a nosotros mismos en la hermandad delicada, para que las cosas no sean mercancías, y se abra como una flor toda la nobleza del hombre: iremos todos hasta nuetro extremo límite, nos perderemos en la hora del don con la sonrisa anónima y segura de una simiente en la noche de la tierra. Sí, el nocturno en pleno día Sí, el „nocturno en pleno día“. Qué reposante la sombra, el baño del asombra. Algunos brillos, algunas florescencias.Y, ah, reencotrar el centro de relación. Delicias de la flores submarinas, frágiles delicias. La noche íntima está llena del mundo. E...

La palabra que se guarda La palabra que un ser humano guarda como de su misma sustancia, aunque la aprendiera o la formara él mismo un día. La que no se dice porque el decirla la desdeciría también al darla como nueva o al enunciarla, como si pudiera pasar; la palabra que no puede convertirse en pasado y para la que no se cuenta con el futuro, la que se ha unido con el ser. Y se presiente, y aun se la ve, como profetizada en algunas criaturas no humanas, en algunos animales que parecen llevar consigo una palabra que al morir están al borde de dar a entender. Y también en la quietud inigualada de las bestias que miran el sol como si fueran sus guardianes, imágenes que el arte ha perpetuado en la avenida del templo de Delos, por ejemplo. Y en el firmamento, algunas constelaciones o luceros sólo parecen guardar alguna palabra y custodiar por ella, con ella, la inmensidad inconcebible de los espacios interestelares, los vacíos y oquedades del universo, vigías del Verbo. Mas en los seres h...

La palabra perdida No sólo el lenguaje sino las palabras todas, por únicas que se nos aparezca, por solas que vayan o solas que sea su aparición, aluden a una palabra perdida, lo que se siente y se sabe de inmediato en angustia a veces, y en una especie de alborear que la anuncia palpitando por momentos. Y también se la siente latiendo en el fondo de la respiración misma, del corazón que la guarda, prenda de lo que la esperanza no acierta a imaginar. Y en la garganta misma, cerrando con su presencia el paso de la palabra que iba a salir. Esa puerta que el alba cierra cuando la puerta se abre. El amor que nunca llega, que desfallece al filo de la aurora, lo inasible que parte de los que van a morir o están muriendo ya, y que luchan –tormento de la agonía- por dejarla aquí y derramarla y no les es posible ya. La palabra que se va con la muerte violenta, y la que sentimos que precede como guía, la guía de los que, al fin, pueden morir. Perdida la palabra única, secreto del amor divino-hu...

Und wie, freundlicher Geist! von Heitersinnender Stirne Segnend und sicher dein Strahl unter die Sterblichen fällt, So bezeugest du mir´s, und sagst mir`s, daß ich es andern Wiedersage, denn auch andere glauben es nicht, Daß unsterblicher doch, denn Sorg und Zürnen, die Freude Und ein goldener Tag täglich am Ende noch ist. Y cuando, amable espíritu, de tu serena frente pensativa caen seguros entre los mortales tus rayos bienhechores así me afirmás y me dices lo que a otros puedo repetir, incluso a aquéllos que no quieren creerlo, que la alegría dura más que el dolor o la ira y que un áureo día es, finalmente, aún, un día cotidiano. Friedrich Hölderlin Firenze, Marzo 2009.